Mendieta é um depressivo, como tantos outros desses míticos lobos solitários da literatura policial americana, magoado pela perda do amor da sua vida, produto de uma cultura misógina e crente de que «o ser humano é corrupto por natureza». Todavia, Mendieta é um detective ‘moderno’ e, como tal, faz psicoterapia com o Dr. Parra, aprende a lidar com ‘gadgets’ electrónicos, e lê boa literatura (Juan Rulfo incluído, claro), e ouve boa música (algo passada, é certo, mas razoável), e não prega moral nem sequer deseja, de facto, corrigir os desvios do mundo. Não é tanto nele que Mendoza se revela interessante, ainda que o contraste entre o desnorte interno e a capacidade de observação da personagem apoie a técnica de enfoque do autor: dispersiva, sustentada pela velocidade dos capítulos curtos e pelo salto entre registos no mesmo parágrafo, sobrepondo diálogos sem a pontuação convencional, cruzando memórias, monólogos, descrições, acção.
Balas de Prata abre com o homicídio (incluindo uma bala de prata, castração e corte da língua) de Bruno Canizales, um reputado advogado, activista ‘new age’, praticante de travestismo e sexualmente ambíguo. Não será dispiciendo ele ser filho de um potencial candidato à Presidência, bem como o universo das suas ex-namoradas: uma, suicida e, outra, filha do líder do cartel mexicano. A unir tudo no ritmo despretensioso de um bom policial, descobrimos vários outros cadáveres e a mitologia do narcotráfico e da corrupção mexicana, sobretudo a «parte lúgubre de uma cidade decadente». Balas de Prata retrata uma certa face épica mexicana que agora não é mais do que uma narrativa crivada de balas, onde «os assassinos são os únicos que não possuem aptidão para a tristeza».
Balas de Prata, Élmer Mendoza, Quetzal, 239 págs.
© Filipa Melo (interdita reprodução integral sem autorização prévia)
